Наш ответ Лонгботтому, или Алмонд, это так круто, блинблинблин По мотивам фанфика
"Правильное" автора
almond_land Не рецензия. Шизофренический псевдопсихологичный отзов.
Дорогой Невилл,
твой рассказ мне встретился случайно, вроде клевого платья на витрине, которое совсем не рассчитываешь покупать. Думаешь, что фасон не твой, и цвет, а потом - раз! - и уже примеряешь его в кабинке и сама себе в нем нравишься. Конечно, Невилл, ты не платье, а я ничего сейчас не примеряю, но ощущения очень схожи - вроде бы только что шла себе мимо и думала о пустяках, а вот уже бархатная юбка на бедрах.
Знаешь, а ведь я совсем тебя не люблю, Невилл, как герой ты меня никогда не привлекал, и если б ты сразу не упомянул Лестрейнджа, я бы скорее всего мимо прошла. Но я стала читать и оторваться уже было невозможно. Ты говоришь просто и искренне, история твоя выкладывается четко, кирпичик к кирпичику, как знаменитая собяниновская плитка на тротуаре. Она новая, но кажется старинной, и веет от нее историей, тайной, манящей и будящей воображение. Не знаю, как тебе это удалось, но мое тебе восхищение.
Мне нравится, как ты говоришь о предыстории в предыстории. Я работаю в СМИ и знаю, как одно событие влечет за собой другуе, как неведомые поначалу звенья складываются в одну цепочку. Почему человек оказался там, где он есть, и таким, какой он есть - это вопросы, на которые можно ответить, только проследив за предысторией. И почему Рабастан сидит перед тобой, я могу понять, почему он безумен - тоже, но скажи, Невилл, что ты делаешь рядом с ним и что ты видишь в кошмарах? Вот что интересно. У меня формируется некая маниакальная заинтересованность завязками, я уверена, что по ним почти всегда можно сказать, стоящая книга или нет, и вот, дорогой Невилл, тебя не просто стоит, тебя нужно читать.
Ты передо мной нараспашку, а ставшие ненужными доспехи кучей грудятся у твоих ног, даже не знаю, как тебе это удалось. Ну, ты понимаешь, после всего того, что с тобой случилось, ты вдруг снова стал самим собой. Казалось бы, у тебя все должно пойти по-другому, но ты по-прежнему неуверенный в себе ранимый мальчик, который потерял жабу в поезде, и никто не хочет тебе помочь. Где они все, эти твои друзья? Ты говоришь о Луне, а я тебе советую слушать ее побольше, мне кажется, другой мир - это не выдумки. То есть я не имею в виду ни загробный, ни еще какой, это, скорее, о внутреннем мире, куда ты никого не пускаешь. Ну, знаешь, все вроде на своих местах, а чего-то не хватает. Чего-то большого и важного. А может, маленького.
Не знаю, как тебе удалось выдержать Лестрейнжа. Честно, я бы бежала из Мунго без оглядки. Товарищ Лектор в книге ничто по сравнению с той строчкой, где ты описываешь, как из его глаз выглядывает кто-то другой, ну не знаю, какую метафору подобрать, это как будто кровь вспенинась в венах, как джин-тоник для коктейля, и весь этот коктейль отправился в твой мозг. На миг он сбавляет скорость, когда ты, Невилл, говоришь о Ханне, других постояльцах, старикане Сэме. Он стихает, этот коктейль из нервов и шипучих предчувствий, но потом Лестрейндж вводит шприцами-фразами новую дозу. Это какие-то гонки по просторам психологизма, и на тебя, Невилл, бросаются светящиеся в темноте предупреждающие знаки, но ты уже на пятой, чуть-чуть притормаживаешь на повороте, но знаешь, что с дистанции не сойдешь. Рабастан убийца, Рабастан провокатор, Рабстан чертовски страшен, но он говорит понятные и справедливые слова. В душе ты знаешь их, Невилл, как знаешь и то, что Лестрейнджу доверять себе дороже, ты ждешь от него подвоха, а я только гадаю пока, чем все это для тебя обернется.
Вся оставшаяся жизнь превращается в сплошную надежду, говоришь ты, Невилл, и ты прав. Мы ждем выходных, отпуска, другой работы, окончания института. мы думаем, что именно тогда начнем по-настоящему жить. Когда закончится война. Когда умрет Лестрейндж. Мы надеемся на что-то, желаем, куда-то стремимся, а потом оказывается, что жизнь идет, а ты так и не сделал ничего правильного, и продолжая ждать - завтра, десять лет спустя, вечно - все время гадаешь, дерьмо ты или еще нет.
А реальность оказывается хуже кошмаров, говоришь ты. Невилл, иногда она оказывается и лучше самых прекрасных снов, просто мы сами решаем, что правильно, а что нет, и страшно на самом деле не то, что тебя осуждают, а то, что осуждаешь себя ты.
И еще - нет, это не фик. Это, блин, молитва. Алмонд, ты меня потрясла.