Волдеморт|Смерть(Терри Пратчетт "Плоский мир"). Обдумывать вслух смысл человеческого (и не только) бытия. А+— Достаточно, — лорд Волдеморт глубже закутался в свою мантию, мимоходом отталкивая вцепившегося в его ноги дрожащего человечка. — Твоей жизни больше не понадобится, Питер, ты можешь идти дальше.
— Господин, вы ведь обещали!
— Увы, — бесстрастно констатировал Волдеморт и разжал пальцы. Часы странного угловатого стекла разбились о каменные плиты.
— ТУК-ТУК.
читать дальшеВолдеморт стремительно обернулся.
— ВООБЩЕ-ТО ЭТО НЕ ПО ПРАВИЛАМ. ТЫ НЕ ДОЛЖЕН ВЫПОЛНЯТЬ МОЮ РАБОТУ.
— Так это ты, — задумчиво произнес Волдеморт, разглядывая высокую худую фигуру, появившуюся на том месте, где только что с воплем исчез Питер. — Ты и есть то, что мы именуем смертью. Занятно. Я искал твой дом, а получилось так, что смог найти, лишь убив Питера.
— ИСПОЛЬЗОВАВ СВОЕГО СЛУГУ? — уточнил Смерть. Ему подумалось, что нужно внести ясность в разговор. В целом, Волдеморт выглядел не совсем нормальным. То есть более ненормальным, чем вещи, которые обычно видел Смерть.
— Выходит, каждую жизнь ты хранишь в часах? А мою?
Смерть вздохнул. Рано или поздно, но он всегда сталкивался с подобным.
— НА САМОМ ДЕЛЕ Я РАД ЗА ТЕБЯ. ПОНИМАЕШЬ, НИЧЕГО ЛИЧНОГО, ТЫ И ВПРАВДУ ПРОДВИНУЛСЯ ДАЛЬШЕ ДРУГИХ, ВСЕ ЭТИ РАСКОЛЫ ДУШИ, МАГИЧЕСКИЕ ИЗЫСКАНИЯ — ТЫ ОЧЕНЬ ИЗВОРОТЛИВ, ХОЧУ СКАЗАТЬ. — Смерть помолчал. — ОДНАКО ТВОЙ ПУТЬ ПРИВЕЛ В ИТОГЕ КО МНЕ. ТАК ВСЕГДА СЛУЧАЕТСЯ СО ВСЕМИ ПУТЯМИ.
Волдеморт посмотрел на черное небо, на угольно-черное солнце и цвета перетопленного сала облака, потом себе под ноги, потом снова на небо. Спокойно сказал:
— Я пришел, чтобы убить тебя. Таков мой путь. Я пришел победить смерть.
— ВРЯД ЛИ.
— Сражайся.
— НО ИДЕЯ ДОСТОЙНАЯ, — подбодрил Смерть.
— Ты готов сражаться? — тихо спросил Волдеморт.
— ВСЕГДА. ЗАХОДИ В ЛЮБОЕ ВРЕМЯ. А ПОКА ПРОШУ СЛЕДОВАТЬ ЗА МНОЙ.
Волдеморт обмяк. Ему показалось, что он увидел — совсем мельком! — свое отражение на хрусткой поверхности лезвия косы в руках Смерти, и то, что он увидел... Прекрасное белое лицо. Юное лицо, жестокое. Вьющиеся волосы. Алые губы.
— Нет. Я не мог умереть. Только не я. Я не верю.
— ПРОДОЛЖАЙ В ТОМ ЖЕ ДУХЕ, — не без приязни отозвался Смерть.
— Не верю. Дальше-то что? Что дальше?
Черное солнце медленно падало за черные облака.